Los días míos y lo demás.

Cuatro, cinco años tendré quizá, y no piensen que estoy mintiendo. Yo no soy de mentir, pero sí los años, ellos son los malos de hoy. Ese rugoso tiempo se maneja sordo; sin pensar en tiempos ajenos (¡qué egoísta!).

Fabrica días, hora, minutos y oscuros segundos; y ningún empleado tiene opinión. Por eso es que yo busqué mi tiempo en mis recuerdos sangrados de emoción. Buenos o malos, emociones al fin, que pensé en mi ser, y viví en mi cabeza.

Por esto les digo, no le crean al tiempo con sus aceleradas mentiras, más bien dibujen garabatos en su reloj.

¿Será porque me harté de ver rodar esas agujas que escribo hoy? No lo sé, mas prefiero vivir atemporado.

Autor: Cruz Pantalones